"EL WESTERN DE MI VIDA" DE FÉLIX DOMINGO AYUSO, MICRORRELATO SELECCIONADO PARA SU PUBLICACIÓN EN EL IV CERTAMEN DE MICRORRELATOS DE CINE "ARVIKIS - DRAGONFLY" 2014

 

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EL WESTERN DE  MI VIDA

Desde niño me han gustado los western de serie B, aquellos donde estaban las cosas claras, el chico era el bueno, la chica rubia muy bien peinada, siempre le esperaba y al malo enseguida se le reconocía por su cara de malo.

Años más tarde cuando crecí lo aplique a la vida.

Yo era el prota indiscutible, sin embargo el papel de malo estaba muy disputado, optaban a él mi autoritario y engreído profesor de matemáticas, el niño gordo abusón de débiles en el patio del colegio, y mas tarde mi primer jefe rancio y bebedor, sin descartar a mi envidioso cuñado.

En cambio desde el principio de mis tiempos tuve claro que el papel de chica  lo interpretaría Pepita que siempre me esperó y que deseo que en el último fotograma de mi vida cabalgue a mi lado en la definitiva llanura.

 Félix Domingo Ayuso

"EL ÚLTIMO CINE DE BARRIO" DE JOSÉ MARÍA FERNÁNDEZ ÁLVAREZ, MICRORRELATO SELECCIONADO PARA SU PUBLICACIÓN EN EL IV CERTAMEN DE MICRORRELATOS DE CINE "ARVIKIS - DRAGONFLY" 2013

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"EL VIEJO CINEMATÓGRAFO" DE FRANCISCO GARCÍA JIMÉNEZ, MICRORRELATO SELECCIONADO PARA SU PUBLICACIÓN EN EL IV CERTAMEN DE MICRORRELATOS DE CINE "ARVIKIS - DRAGONFLY" 2013

 

Imagen Internet Film Avaricia, 1924 dirigido Erich von Stroheim (Propiedad de la productora y/o distribuidora) 

El viejo cinematógrafo

Las llamas devoraban el celuloide con violencia mientras los fotogramas se retorcían y se convertían en un puñado de cenizas. El viejo cinematógrafo del anciano ya no reproduciría aquellas cintas nunca más.

Aquellas imágenes en blanco y negro estaban llenas de recuerdos. Llenas de escenas que colmaban de anhelo la mente de Aurelio. Eran viejas estampas de su dulce esposa en los años veinte, cuando su vida había estado repleta de luces y de fama. Aurelio suspiró. Ya habían pasado tantos años…

Ningún cine querría ya proyectar las películas de su bella mujer. Todos se habían olvidado de su nombre.

El anciano cerró los puños con rabia, pisó la hoguera que chisporroteaba en el suelo del patio y dejó que el fuego se subiera sobre él. El filme de su vida había acabado.

Aquella noche soñó con ella; como cada vez que cerraba los ojos.

Cuando se despertó, con las mejillas húmedas y una sonrisa llena de arrugas, pudo comprobar que no había colores por ningún lado. En su boca se dibujó una mueca de victoria. Al fondo de la habitación estaba el viejo cinematógrafo. Y a su lado, en la cama, su mujer en blanco y negro.

 Francisco García Jiménez