DIA MUNDIAL DE LA POESÍA ( 21 DE MARZO DE 2010 )

DÍA DE LA POESÍA

   La poesía se manifiesta de muy diversas maneras. Cada poeta la percibe de una forma, incluso una misma persona puede recibir la inspiración por muy diversas vertientes. A veces yo mismo he creído escuchar su llamada y, dependiendo de mi estado anímico, se ha manifestado desde mi pluma con múltiples caras. Hoy, que festejamos su día internacional, quiero mostrar el resultado de algunas de sus visitas, unas desde el dolor, otras sumida en los recuerdos, no faltaron los momentos de humor, y hasta llegó con frecuencia con palabras infantiles.

SOLEDAD FIEL

Tengo la soledad acomodada

sobre el borde dorado de la copa

donde me bebo a sorbos los momentos,

y se me ofrece con descaro tal

que le beso los labios, a sabiendas

de agravarme la llaga de la boca.

Por no herir su insistencia

-esa fidelidad que casi aprecio-

le invento nombre propios

y a veces maridamos

su carne con la mía.

Más tarde, al sestear

entre volutas de tabaco,

me hiere el espejismo

de verla con un rostro diferente,

una piel desigual a la de anoche,

y un trozo de mi ser

entre sus comisuras, desmayado.

TRES AÑOS DESPUÉS

Tres años ya que te marchaste

y tu voz

aún me araña en el costado.

Me has crecido dolor en esta tierra

que inventaste baldía una mañana.

Está la casa como muerta.

A veces el silencio

me trae del corredor un eco de chancletas,

la percusión de tus pisadas

que nunca se borraron totalmente.

Retenida te tengo en el encaje

-el del estor de la ventana-

el único lugar por donde llega

un proyecto de sol hasta el hogar.

Son un tesoro para mí

las cosas que dejaste, las que tú no querías

-el ficus benjamina,

que tardó mucho en remontar tu ausencia,

las fotos que rompiste y yo pegué con mimo,

el primer disco que compramos-

detalles que salvé del “post balance”.

Cuando la tarde rompe en mi cadera

me vuelvo a preguntar en dónde estuvo el fallo,

y se me sienta al lado la nostalgia

mientras miro la tele y te recuerdo.

      

                              

NOVIEMBRE, UNO

Detuve la mirada

en la anea de una silla,

y trencé en la memoria

aquel remoto tiempo en que la abuela

zurcía ropa blanca

al amor del brasero,

y no pude evitar

tres arrebatos de nostalgia

y aquella sensación de que aún estábamos

sentados  a su mesa todos juntos. 

Después la soledad

me robó el pensamiento y descubrí

que el calendario es una espada

que nos corta las ramas del pasado.

Era noviembre y me negué a escuchar

la voz del crisantemo callejero.

Preferí la celinda del recuerdo

para envolver los rostros

que vienen junto a mí desde aquel tiempo.

Hay fechas que me llenan los bolsillos

de recuerdos tan dulces como el mosto. 

RAMILLETE AMARILLO

Niño, recogí flores en el campo.

Las miré y me gustaban,

mas el temor de verme descubierto

con sus colores en la mano

me clausuró el deleite.

Era preciso deshacerse de ellas.

Junto al río,

donde el recodo aviva la corriente

y mágicos arbustos borran

el curso de las aguas,

me senté y una a una

las margaritas dibujaron

un zigzag devorado por el cauce.

Allí me quedé solo,

con el gris de la tarde en el tobillo

tal como me devuelve

esa foto del álbum familiar,

ya cercado de otoño tan temprano

y el dolor en los gestos

por tanta falta de coraje.

Años más tarde regresé al lugar;

el río ya no estaba,

y tampoco las flores.

Quizás, igual que yo aquel día,

alguien sintió temor

de verse descubierto

con la plata del agua sobre el rostro,

con adornos florales en el pelo...,

y decidió enterrarlos.

Me halle culpable y al mirar

reconocí mi rostro entre los besos

que se arrancaba de la boca,

para arrojarlos al vacío,

aquel muchacho

que me miraba en la distancia.

LLUVIA VENECIANA

Hoy la lluvia se hace cancerbera

y de gris estas calles ha vestido,

dejándome de pena malherido

detrás de una ventana con vidriera,

con los iris sajados y a la espera

de un óbolo de sol tras el vertido.

Pero del cielo el llanto incontenido

tan sólo cesará cuando Dios quiera.

Pensar que por Venecia estoy cercado,

saber que hay una góndola que aguarda,

con un remo de ausencia tatuado

en las venas que habita el agua parda,

es un martirio que me mortifica,

y el verdugo del tiempo es quien lo aplica.

SIN MEDIDA

Llegaste hasta mi vida con la luna

y una copa de estrellas, con buen tino,

a bañarme de luz todo el camino

y hacer clara la casa que era bruna.

Quizás aquella noche fue oportuna

o jugó con nosotros lo divino.

Bendigo a quien te puso en mi destino

y a la flecha de miel que nos aúna.

Tuve la risa muerta un tiempo largo

 y por tus manos fue resucitada;

despertaste al amor de su letargo

haciendo a las cenizas llamarada.

Por borrar el dolor de tanta herida,

te amo y he de amarte sin medida. 

                               

LO SIENTO, LEONOR

Siento, Leonor, mostrarme confundido

y me sonroja hablar así de claro,

pero a pasar me niego por el aro,

que está el ambiente muy enrarecido.

Al unirnos la flecha de Cupido,

cuando etérea te vi junto a aquel faro,

no pude sospechar tanto descaro,

tanto desdén ante mi olfato herido.

Probé con los limones del Caribe,

con “Ambipur” y sándalo de oriente,

mas por toda la casa sobrevive

el rastro de tu paso pestilente.

Tanto ventosear ya es un desmadre,

si no te cortas voyme con mi madre. 

CAPERUCITA YA ES MAYOR

Harta de ser la buena todo el año,

perder la candidez quiso la niña

porque ya le picaba como tiña,

y para comenzar se dio un gran baño.

Fresquita, se cubrió con leve paño,

oliendo toda ella a dulce piña,

y se marchó hasta el bosque a la rapiña

del lobo que le hiciese un buen apaño.

Por fin lo halló luciendo su pelaje.

Ella le dijo –Puedes poseerme,

aquí tienes desnudo mi andamiaje,

cuéntame de qué forma he de ponerme.

-Ni dándome almidón con un spray

me animarás, muñeca, que soy gay.

CONTANDO DEL UNO AL DIEZ

UNO,

La vaca es ganado vacuno.

UNO Y DOS,

qué rabo más largo tiene el ratón.

DOS Y TRES,

la gallina clueca espera un bebé.

TRES Y CUATRO,

el gato no lleva zapatos.

CUATRO Y CINCO,

el erizo está lleno de pinchos.

CINCO Y SEIS,

en el gallinero el gallo es el rey.

SEIS Y SIETE,

el agua del río en el mar se mete.

SIETE Y OCHO,

con azúcar y harina mamá hace un bizcocho.

OCHO Y NUEVE,

Las nubes se enfadan y en la tierra llueve.

NUEVE Y DIEZ,

De escamas de plata se ha vestido el pez.

Juan Calderón Matador

21 de Marzo de 2010

Día de la Poesía